Saturday, March 18, 2006

I feel a hot wind on my shoulder (and the touch of a world that is older)

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Ecco, volevo tirarmela da fico che ero l'unico italiano ad aver visto i Tapes'N'Tapes - cosa che è costata un intero pomeriggio di depistaggio agli altri del contingente tricolore al SXSW («no, non credo di andarci, ma davvero voi volete andarci?, boh, non è che ci sia tutto questo buzz dopotutto, no, magari un salto da Billy Bragg piuttosto») - e invece pare che c'era pure lei. Che un po' me l'immaginavo, e infatti mi sono pure guardato in giro, ma a meno che adesso non sia bionda e non vestisse un parka verde io mica l'ho vista. Ma andiamo per ordine. Anzi, non andiamo per ordine e cominciamo dalla fine: i Tapes'N'Tapes. Che a me già sentiti in giro per blogghetti in rete non è che m'avessero fatto impazzire, ma è notorio che io di qualunque cosa sia più complessa di un disco di Tiga non ne capisco un cazzo, quindi non vuol dire. Ieri, di fronte ad un pubblico per metà composto da gente che legge Pitchfork e per metà da gente che scrive su Pitchfork, sono stati più interessanti. A me paiono un riuscito incrocio tra i Pixies, i Dire Straits e la sirena di un'ambulanza, e prima di dire che è una stronzata ragionateci un attimo - ripeto: ragionateci un attimo - e vedrete che è esattamente così. E nella stupidera da jet-lag ieri notte si è pure concepita la loro tribute-band messicana: i Tapas'N'Tapas (ultimo di una lunga serie di gruppi nati dalla stupidera da jet-lag tra cui spiccano "The Soundchecks", il cui primo album si intitola Check-One-two, Check Check).

Ma andiamo per ordine. Anzi, non andiamo per ordine: Band Of Horses. Allora: io fino a ventiquattrore fa sono vissuto - e piuttosto bene, devo dire - nella totale ignoranza circa l'esistenza dei Band Of Horses da Seattle. Questo non vuole ovviamente dire nulla (io, vi ricordo, sono quello sinceramente convinto che lo Go Go's siano state la più grande band americana mai esistita). Poi ieri pomeriggio, mentre ero a spasso col mio fotografo, abbiamo incontrato un suo amico dei tempi in cui lavoravano entrambi per NME che avrà detto le parole "next", "big" e "thing" - in tutte le possibili permutazioni grammaticali - almeno una quindicina di volte. Così, per evitare la spiacevole situazione di aver avuto l'occasione di testimoniare la nascita dei nuovi Nirvana ed essere invece andati a vedere gli Snow Patrol, si è deciso di andare. Ovviamente nulla dicendo al resto del contingente italiano («sisisì, ci vediamo dagli Ok Go, cerrrrto, non me li perderei per nulla al mondo!»), hai visto mai ci fosse almeno qualcosa di cui potersi finalmente bullare al ritorno a Milano. Quindi: ore 23, party della Sub Pop. Per il quale alle 22 c'era già una coda che faceva il giro dell'isolato. Alle 22 e 30 la SXSW-democrazia del "tutti fanno la stessa fila, quelli col pass come il pubblico normale" aveva già lasciato posto ad una più consueta doppia fila giornalisti/resto del mondo (in cui quella dei giornalisti lentamente ma si muoveva, quella dei comuni mortali invece restava lì dov'era alle 22). Alle 22.45 la situazione andava lentamente italianizzandosi con alcuni della fila-giornalisti che cominciavano a srotolare gli equivalenti in lingua inglese del nostro «you don't know who I am». Alle 22 e 55 una specie di pierre milanese, solo che non era milanese, è uscita, ha guardato la fila dei giornalisti, ha detto «tu, tu e tu» una quindicina di volte e prima che io avessi il tempo di apostrofarla con «la proporrò per il ruolo di kapò» è scomparsa dentro con i quindici prescelti. Tutto ciò senza che dalla fila dei comuni mortali - che, vi ricordo. era immobile da oltre un'ora - volasse una sola sillaba che fosse una di protesta. Poi uno dice Neil Young e Ohio e che non son più gli anni Settanta. A quel punto ero il primo della fila (dei giornalisti), e ho chiesto lumi all'anziano bonario signore che regolava gli ingressi. «Th'y're press people from New York» mi ha detto facendo spallucce. «But I'm press people from Italy!» gli ho detto, e cinque minuti di «c'mon», «you know», «you like pizza don't you? pasta?», «the friendship between the american people and italian people», «amico George», e «I know Stefano Pistolini» più tardi, non so se mosso a compassione o convinto di avere di fronte un inviato del Foglio, ma ha parlamentato con la pierre milanese di Nuova York e mi ha fatto entrare.
Ecco, si diceva i Band Of Horses. Quelli che secondo il tipo di NME dovrebbero essere la prossima grande cosa. Quelli che comunque appena rimetterò piede sul suolo italico mi bullerò tantissimo con chiunque di averli visti («oh, ancora non li conosci? ah, capisco, sì qui in Italia non sono ancora arrivati, vero?»). Ecco: i Band Of Horses sono un gruppo di montanari del cazzo che suonano come la somma algebrica di Giardini Di Mirò e Jeff Buckley, e quindi non sono affatto male, no, Sembrano avere un contorto rapporto con la religione - oltre che con i tatuaggi e con la nozione di facial hair. Cioè, interessanti. Molto intensi. Oh, che cazzo, tanto lo so che se diventano di moda poi finiranno per piacermi, lo so.

Qualcuno che invece mi è piaciuto senza dovermelo giustificare attraverso la solita complicata architettura di pippe mentali: i White Rose Movement. Che messi su un palco grande come quello dove erano ieri non sono ancora bravissimi come dovrebbero, ma già sono qualcosa, e comunque con loro ero partito favorevolmente prevenuto già in partenza. Il cantante sembra un Federico Fiumani palestrato, e loro suonano come una media ponderata tra Joy Division e Human League, o tra DAF e Cure. Gotici senza essere gotici (tranne un poco).

Momento vecchiazza: il concerto di Peter Holsapple & Chris Stamey. Che vent'anni fa stavano in una band chiamata The dBs, che io ascoltavo - teenager - a metà anni Ottanta, quando c'era la neopsichedelia e i Rem erano una band tipo i Band Of Horses oggi (nel senso di montanari del cazzo). Lo so, lo so che c'erano mille cose più interessanti a quell'ora ieri sera (ad esempio: gli Arctic Monkeys a La Zona Rosa), ma io non ce l'ho fatta: volevo vedere Holsapple & Stamey dal vero, sentivo che me lo dovevo. Era come andare finalmente in un posto del quale leggevi quando eri bambino. Holsapple pare il morphing tra Teddy Reno, l'agente Mulder di X-Files e Prince. E ovviamente hanno fatto un sacco di pezzi vecchi che un sacco di vecchiazze come me - ma conservate infinitamente peggio di me, io lì dentro spiccavo agevolmente per figaggine, il che ve la dice lunga sul gerontocomio che era - cantavano in coro colle lacrime agli occhi. Adesso mi rimane ancora da vedere dal vero Mitch Easter, quando capiterà, e poi posso morire contento.

Stasera questo:



Totale band viste fino ad oggi nelle quali è riscontrabile un'influenza più o meno dissimulata degli Smiths: 29.

Ehi, ieri mattina ho dato un passaggio in taxi alla fidanzata di uno dei Measels Mumps Rubella!

E' circa mezzogiorno, e da Austin è tutto. Mi sa che ci sentiamo domani, durante il remake di The Terminal che metterò in scena all'aeroporto di Atlanta. Bye bye.

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# posted by fdl @ 19:03